«Vous êtes très malade.»
« Nous nous connaissons à peine. »
Il m'a observé pendant un long moment.
« J’en sais assez. »
« Suffisant pour le mariage ? »
« Suffisamment pour savoir que tu es le genre de personne qui reste. »
Deux jours plus tard, un aumônier nous a mariés dans la chambre d'hôpital de Thomas.
J'ai mis un pull jaune parce que Thomas a dit que ça donnait l'impression que la pièce était moins fatiguée.
Il portait le même cardigan auquel il manquait un bouton.
Une infirmière m'a demandé si j'en étais sûre. Elle a dit que Thomas était assez âgé pour être mon grand-père.
J'ai seulement dit oui.
Parce que mon cœur avait répondu avant même que mon esprit n'en ait eu l'occasion.
Lorsque l'aumônier a demandé les alliances, Thomas a soulevé sa canette de soda, a desserré la languette avec ses doigts fins et l'a glissée sur la mienne.
Il était trop grand.
Il rit doucement.
« On va faire comme si tu avais le doigt timide. »
Pendant sept jours, j'ai été sa femme.
J'ai signé des formulaires.
Couvertures redressées.
J'ai discrètement fait entrer du meilleur thé.
Je suis restée à ses côtés lorsque la douleur a rendu sa respiration superficielle.
Un jour, vers la fin, il ouvrit les yeux et dit : « Ne confondez pas le calme avec la paix. »
"Qu'est-ce que cela signifie?"
Son sourire était à peine perceptible.
Puis il s'endormit.
Il ne se réveilla plus jamais.
—
Et le sac à dos vert restait ouvert à mes pieds, comme une carte sans routes.
Je n'ai pas ouvert le carnet ce soir-là.
J'ai ramené le sac à dos chez moi, je l'ai posé sur la table de ma cuisine et j'ai tourné autour pendant près de deux heures.
L'appartement était d'un silence insupportable.
La tasse de ma mère était toujours posée près de l'évier, même si elle était partie depuis près d'un an.
Je ne l'avais jamais déplacé.
Je me suis dit que c'était parce que je n'étais pas prêt.
À minuit, j'ai ouvert une autre enveloppe.
Aéroport.
À l'intérieur se trouvait une carte d'embarquement datant de neuf ans auparavant.
Au verso : « Il a appelé sa fille depuis la porte 14. »
Puis la laverie automatique.
Une feuille d'assouplissant pliée soigneusement en carré.
« Nous attendions toutes les deux la couverture bleue. Elle a dit que ça sentait encore la maison. »
Puis la chapelle de l'hôpital.
Une petite carte de prière.
« Il a cessé de s'excuser de pleurer. »
J'ai posé les enveloppes sur la table.
Arrêt de bus.
Épicerie.
Aéroport.
Laverie.
Banc du parc.
SALLE D'ATTENTE.
Chapelle.
Tous ces endroits simples.
Toutes ces vies inachevées.
Au matin, je n'avais dormi qu'une heure environ.
Le sac à dos était encore ouvert.
Le cahier attendait toujours au fond.
Cette fois, je l'ai ouvert.
La première page ne contenait que deux phrases.
« Les gens pensent que la solitude est l’absence de compagnie. »
Le plus souvent, c'est l'absence de reconnaissance.
Ces mots me semblaient étrangement familiers, même si je ne me souvenais pas que Thomas me les ait jamais prononcés.
J'ai tourné la page.
Il n'y avait pas de journal intime à l'intérieur.
Pas de confessions ni d'histoires d'enfance.
Même pas un calendrier.
Chaque page décrivait au contraire une rencontre ordinaire.
Pas de noms.
Quelques instants seulement.
« Un jeune père, à l'extérieur de la salle d'accouchement, faisait semblant de regarder sa montre toutes les trente secondes. Il ne se souciait pas de l'heure. Il essayait de ne pas pleurer devant son propre père. »
Au bas de la page, Thomas avait écrit : « Il a fini par le serrer dans ses bras. »
J'ai froncé les sourcils.
C'est tout.
Juste… ce qui s’est passé ensuite.
J'ai tourné une autre page.
« Une femme âgée est restée près de vingt minutes dans le magasin d'alimentation, à fixer les conserves de soupe. Elle ne cherchait pas ce qu'elle allait acheter. Elle se demandait si quelqu'un remarquerait son absence la semaine suivante. »
En dessous : « Elle a accepté la soupe. »
Une autre page.
« Un adolescent. Arrêt de bus. Il a raté trois bus. Il a dit qu'il n'en attendait pas. Il n'était tout simplement pas prêt à rentrer chez lui. »
En bas : « Il est monté à bord du quatrième. »
Page après page, elles s'ouvraient selon le même schéma.
Un vétéran seul sur un banc dans un parc.
Une veuve qui prend son petit-déjeuner en silence.
Une petite fille refuse de rendre visite à son grand-père en soins intensifs.
Thomas n'a jamais écrit comme s'il avait sauvé qui que ce soit.
Il écrivait très peu sur lui-même.
Au contraire, chaque page se terminait par un petit pas en avant.
Elle a ri.
Il dormait.
Elle a appelé sa sœur.
Il entra.
Lentement, j'ai compris quelque chose.
Thomas n'avait pas accumulé de souvenirs.
Il collectionnait les moments où les gens décidaient que la vie valait encore la peine d'être vécue.
Mon regard s'est porté sur le sac à dos vert appuyé contre ma chaise.
Pour la première fois… Je ne le sentais plus lourd.
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