Partie 1 :
Pendant six ans, mon fils et moi avons planté des tournesols en mémoire de sa sœur jumelle décédée à l'âge de six ans. Mais samedi dernier, avant l'aube, nous sommes entrés dans le jardin et avons constaté que toutes les fleurs avaient été coupées, sauf une.
Suspendue à cette unique tige se trouvait une petite boîte blanche.
Mon fils Patrick a perdu sa sœur jumelle, Lily, à l'âge de six ans. Ils étaient inséparables depuis leur naissance. Si Patrick riait, Lily riait avec lui. Si Lily pleurait, Patrick pleurait aussi. Lily était intrépide. Patrick était prudent, toujours aux aguets.
Un après-midi d'été, nous étions à la ferme de mes parents. Les jumeaux ont demandé s'ils pouvaient emporter du pain rassis jusqu'à l'étang derrière le pâturage pour nourrir les canards. J'ai dit oui.
Seul Patrick est revenu.
Il était trempé jusqu'aux genoux, couvert de boue, et hurlait si fort que je le comprenais à peine. Avant même que ses paroles ne soient compréhensibles, il me tirait déjà vers l'eau.
Nous avons trouvé des roseaux broyés, de l'eau trouble et un demi-sac de pain près de la rive.
Les policiers ont poursuivi les recherches jusqu'à la tombée de la nuit. Ils ont inspecté l'étang, la route au-delà de la clôture et le canal d'évacuation des eaux pluviales. Un cousin éloigné, Vince, qui habitait non loin de là, est resté dehors toute la nuit à chercher.
Les policiers pensaient que Lily avait glissé près du bord et avait été emportée par le courant plus profond. Ils ont qualifié l'incident d'accident tragique.
Patrick a reconnu que c'était de sa faute.
Un canard était pris au piège dans les roseaux. Lily voulait l'aider. Patrick lui tenait la main. Il la lâcha une seconde pour attraper le sac de pain avant qu'il ne s'envole dans l'eau.
Quand il se retourna, Lily s'était approchée de trop près.
Et puis elle a disparu.
À partir de ce jour, Patrick se réveillait en hurlant.
« Je n'aurais pas dû lâcher sa main. »
Nous avons essayé la thérapie. Nous avons essayé la patience. Nous avons essayé toutes les explications douces qu'on pouvait nous donner. Mais rien n'a atteint la part de Patrick qui se sentait coupable d'avoir failli à sa sœur en une seule seconde d'inattention.
Puis, le jour qui aurait été le septième anniversaire de Lily, Patrick m'a demandé des graines de tournesol.
« C’étaient ses préférés », murmura-t-il. « Nous devrions encore lui rendre hommage. »
Nous les avons donc plantés ensemble derrière la ferme.
Le premier carré de terre était inégal et désordonné, mais Patrick l'adorait. Dès lors, c'est devenu notre tradition. Chaque printemps, nous retournions la terre ensemble et semions de nouvelles graines. Chaque été, Patrick s'asseyait au milieu des grandes fleurs jaunes et racontait à Lily tout ce qu'elle avait manqué.
Quand il a été sélectionné dans l'équipe de baseball, il l'a d'abord annoncé aux tournesols.
Samedi dernier, cela faisait six ans que nous l'avions perdue. Patrick s'est levé avant le lever du soleil et nous a demandé si nous pouvions apporter de la limonade au jardin avant que la chaleur ne devienne trop forte.
Dès que nous avons mis le pied dehors, il a cessé de bouger.
Tous les tournesols avaient été coupés.
Absolument tous.
À l'exception d'une haute tige qui se dresse au centre de la parcelle.
Une petite boîte blanche y était suspendue par un ruban.
Patrick m'a regardé.
"Maman…"
Mes mains tremblaient en dénouant le ruban. Quand j'ai ouvert la boîte, mes genoux ont failli flancher.
Partie 2 :
À l'intérieur se trouvait la photo d'une jeune fille debout près d'un champ de tournesols en bord de route. Elle portait une robe jaune sans manches, sa clavicule dénudée au soleil.
Pendant une fraction de seconde, j'ai cru voir Lily.
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